陈末睁开眼的时候，天是灰的。
树影压着树影，层层叠叠，像一堵堵没顶的墙。
他躺在坡上，后脑勺一阵阵发麻，像是被人拿锤子轻轻敲过。
他动了动手，还能动。
腿也还连着。
背包挂在肩上，没丢。
他坐起来，喘了口气。
空气不对。
不是冷，也不是湿，是“重”。
每一口吸进去，都像有东西顺着鼻腔滑下来，贴着喉咙往下走。
他忍不住又深吸了一次，胸口忽然一热，像是喝了一口烈酒，但没烧感，只有暖。
他愣住了。
这不是地球的空气。
他搞了十几年武学理论，专攻道家吐纳和传统呼吸法，对“气”这玩意儿太熟了。
书上说的那些玄乎话，什么“胎息内感”，他向来当哲学符号看。
可现在，他居然能“感觉”到空气里有东西在流动。
不是风。
是别的。
他低头看了看手，指节发白，眼镜还在鼻梁上，镜片裂了一道缝。
他记得最后的画面——实验室里那台新做的共振仪突然冒烟，警报响了半秒，接着就是爆炸。
他被气浪掀翻在地，再然后……没了。
现在他在这儿。
哪儿？
他环顾西周。
山林密得看不见天，地面铺着腐叶，踩上去软得像毯子。
没有路，没有电线杆，没有塑料瓶，连个烟头都没有。
植被也不对劲，有些树他叫不出名，叶子宽得像蒲扇，树皮黑得发亮，像是涂了油。
他掏出手机。
没信号。
电量只剩百分之三，屏幕闪了两下，自动关机。
他扯了扯嘴角，把手机塞回兜里。
冷静点。
他是陈末，三十二岁，大学武学理论研究员，没练过实战，但体能测试能跑五公里不喘。
他不怕荒野，怕的是搞不清状况。
他拉开背包，翻出笔记本、压缩饼干、水壶，还有那把随身带的战术匕首。
东西都在。
他撕下一页纸，从裤兜里摸出打火机。
咔。
火苗窜出来，是蓝的。
他一怔。
不对劲。
打火机火焰应该是黄的，至少带点橙红。
可这火苗偏蓝，边缘还泛着一丝金光，像是被风吹着，却又不灭，反而在空气中微微抖动，像活的一样。
他把纸凑过去。
纸烧得极快，几乎是瞬间化成灰，飘散在风里。
他盯着那团灰，眉头越皱越紧。
“空气里有能量粒子……”他低声说，“不是化学燃烧反应。”
他合上笔记本，在空白页写下：“时间：未知。
地点：疑似非地球。
环境：高浓度未知能量场，疑似‘灵气’。”
写完，他停顿两秒，划掉“疑似”，改成“确认”。
他做过太多实验，知道正常空气燃烧是什么样。
刚才那火，根本不符合物理规律。
这意味着什么？
他抬头看天。
云层低得压人，远处山脊像刀锋一样切开雾气。
天快黑了。
他得动。
现在是下午三点左右，按这个天色，最多一个半小时就会彻底黑下来。
这种地方，夜里肯定有东西出没。
他没武器，没经验，不能赌。
他靠着一块巨石坐下，闭上眼。
道家有“听息法”，不是听呼吸，是听体内气息流动。
他练过几年，不算精通，但能静心。
他开始调息。
一呼，一吸。
起初什么也没有。
但第三次深呼吸后，他忽然感觉到——胸口有一丝热流，顺着肋下往下走，像是手指轻轻划过皮肤，但又不在皮肤上，而在更里面。
经络？
他睁眼，心跳快了一拍。
真气？
他没练过功夫，也没打坐多年，怎么可能有内息？
可刚才那感觉太真实了。
不是幻觉，是实实在在的“流动”。
他再试一次。
闭眼，深呼吸。
这一次，热流更明显了。
从丹田位置升起，沿着一条看不见的线，往上升，到胸口，散开。
他猛地睁开眼。
“这个世界……真气是真实的。”
不是小说，不是虚构。
是现实。
他穿越了。
他不知道怎么来的，也不想知道为什么。
现在最重要的是活下去。
他背上包，站起身。
视野不超过五十米。
树太密，坡太陡。
他得找高地，至少能看到远处有没有人烟。
如果运气好，能找到山洞，或者废弃猎户屋，撑过今晚。
他开始往上爬。
腿还在疼，脑袋也晕。
轻微脑震荡的症状没完全退，每走几步就得停一下。
他咬牙撑着，手抓着树根往上拽。
爬了二十分钟，他终于到了一块岩台。
不大，三米见方，背靠石壁，前面是断崖。
但从这儿能看见外面。
他喘着气坐下，望向远方。
山连着山，云海翻腾，夕阳被压在山脊下，只剩一道血线。
没有村庄，没有灯光，没有公路。
整个世界像被冻住了一样，静得吓人。
他掏出压缩饼干，啃了一口。
干得咽不下去。
他喝水壶，水不多了，得省着。
他看着那道血线慢慢消失。
天黑了。
风起来了。
林子动了。
树叶沙沙响，不是风吹的节奏，是某种东西在穿行。
远处传来一声低吼，不像狼，也不像熊，声音拖得老长，像是从地底传上来。
他握紧了匕首。
他知道，这地方不安全。
他不是战士，不是侠客。
他是个搞理论的，整天坐在办公室里翻古籍，写论文，分析“降龙十八掌”的发力结构是不是符合生物力学。
可现在，他在这儿。
一个真气真实存在、猛兽藏于林中的世界。
他低头看手。
这双手没打过架，没杀过人。
但他知道，如果不想死，就得学会。
他想起自己研究过的那些武侠小说。
射雕。
他脑子里蹦出这个词。
时间对得上。
这里是射雕世界，但还没到郭靖出生的年代。
至少早了五十年。
他记得书里提过，那时候江湖更乱，门派林立，官府无力，山野之间全是草头王、野道士、亡命徒。
正经练家子都能称雄一方，更别说那些真正有本事的奇人异士。
而他，一个没实战经验的现代人，连野猪都没见过，现在要在这儿活下去？
他苦笑。
但笑完，他眼神变了。
不是怕了。
是认了。
他不能再当学者了。
学者活不下去。
他得变成另一种人。
他不知道未来会怎样，但有一点很清楚——他不能死在这儿。
他得活下去。
他得变强。
他把匕首插回腰间，靠在石壁上，闭上眼。
不是睡觉。
是在想。
想怎么活。
想怎么吃。
想怎么防身。
想怎么找到第一个落脚点。
他没计划，没方向，只有两个字：活着。
风掠过林梢，发出呜呜声，像是某种古老的低语。
他不动。
他知道，这个世界不会等他适应。
也不会可怜他。
他睁开眼，看向黑暗。
眼神沉了下来。
他己经没退路了。
树影压着树影，层层叠叠，像一堵堵没顶的墙。
他躺在坡上，后脑勺一阵阵发麻，像是被人拿锤子轻轻敲过。
他动了动手，还能动。
腿也还连着。
背包挂在肩上，没丢。
他坐起来，喘了口气。
空气不对。
不是冷，也不是湿，是“重”。
每一口吸进去，都像有东西顺着鼻腔滑下来，贴着喉咙往下走。
他忍不住又深吸了一次，胸口忽然一热，像是喝了一口烈酒，但没烧感，只有暖。
他愣住了。
这不是地球的空气。
他搞了十几年武学理论，专攻道家吐纳和传统呼吸法，对“气”这玩意儿太熟了。
书上说的那些玄乎话，什么“胎息内感”，他向来当哲学符号看。
可现在，他居然能“感觉”到空气里有东西在流动。
不是风。
是别的。
他低头看了看手，指节发白，眼镜还在鼻梁上，镜片裂了一道缝。
他记得最后的画面——实验室里那台新做的共振仪突然冒烟，警报响了半秒，接着就是爆炸。
他被气浪掀翻在地，再然后……没了。
现在他在这儿。
哪儿？
他环顾西周。
山林密得看不见天，地面铺着腐叶，踩上去软得像毯子。
没有路，没有电线杆，没有塑料瓶，连个烟头都没有。
植被也不对劲，有些树他叫不出名，叶子宽得像蒲扇，树皮黑得发亮，像是涂了油。
他掏出手机。
没信号。
电量只剩百分之三，屏幕闪了两下，自动关机。
他扯了扯嘴角，把手机塞回兜里。
冷静点。
他是陈末，三十二岁，大学武学理论研究员，没练过实战，但体能测试能跑五公里不喘。
他不怕荒野，怕的是搞不清状况。
他拉开背包，翻出笔记本、压缩饼干、水壶，还有那把随身带的战术匕首。
东西都在。
他撕下一页纸，从裤兜里摸出打火机。
咔。
火苗窜出来，是蓝的。
他一怔。
不对劲。
打火机火焰应该是黄的，至少带点橙红。
可这火苗偏蓝，边缘还泛着一丝金光，像是被风吹着，却又不灭，反而在空气中微微抖动，像活的一样。
他把纸凑过去。
纸烧得极快，几乎是瞬间化成灰，飘散在风里。
他盯着那团灰，眉头越皱越紧。
“空气里有能量粒子……”他低声说，“不是化学燃烧反应。”
他合上笔记本，在空白页写下：“时间：未知。
地点：疑似非地球。
环境：高浓度未知能量场，疑似‘灵气’。”
写完，他停顿两秒，划掉“疑似”，改成“确认”。
他做过太多实验，知道正常空气燃烧是什么样。
刚才那火，根本不符合物理规律。
这意味着什么？
他抬头看天。
云层低得压人，远处山脊像刀锋一样切开雾气。
天快黑了。
他得动。
现在是下午三点左右，按这个天色，最多一个半小时就会彻底黑下来。
这种地方，夜里肯定有东西出没。
他没武器，没经验，不能赌。
他靠着一块巨石坐下，闭上眼。
道家有“听息法”，不是听呼吸，是听体内气息流动。
他练过几年，不算精通，但能静心。
他开始调息。
一呼，一吸。
起初什么也没有。
但第三次深呼吸后，他忽然感觉到——胸口有一丝热流，顺着肋下往下走，像是手指轻轻划过皮肤，但又不在皮肤上，而在更里面。
经络？
他睁眼，心跳快了一拍。
真气？
他没练过功夫，也没打坐多年，怎么可能有内息？
可刚才那感觉太真实了。
不是幻觉，是实实在在的“流动”。
他再试一次。
闭眼，深呼吸。
这一次，热流更明显了。
从丹田位置升起，沿着一条看不见的线，往上升，到胸口，散开。
他猛地睁开眼。
“这个世界……真气是真实的。”
不是小说，不是虚构。
是现实。
他穿越了。
他不知道怎么来的，也不想知道为什么。
现在最重要的是活下去。
他背上包，站起身。
视野不超过五十米。
树太密，坡太陡。
他得找高地，至少能看到远处有没有人烟。
如果运气好，能找到山洞，或者废弃猎户屋，撑过今晚。
他开始往上爬。
腿还在疼，脑袋也晕。
轻微脑震荡的症状没完全退，每走几步就得停一下。
他咬牙撑着，手抓着树根往上拽。
爬了二十分钟，他终于到了一块岩台。
不大，三米见方，背靠石壁，前面是断崖。
但从这儿能看见外面。
他喘着气坐下，望向远方。
山连着山，云海翻腾，夕阳被压在山脊下，只剩一道血线。
没有村庄，没有灯光，没有公路。
整个世界像被冻住了一样，静得吓人。
他掏出压缩饼干，啃了一口。
干得咽不下去。
他喝水壶，水不多了，得省着。
他看着那道血线慢慢消失。
天黑了。
风起来了。
林子动了。
树叶沙沙响，不是风吹的节奏，是某种东西在穿行。
远处传来一声低吼，不像狼，也不像熊，声音拖得老长，像是从地底传上来。
他握紧了匕首。
他知道，这地方不安全。
他不是战士，不是侠客。
他是个搞理论的，整天坐在办公室里翻古籍，写论文，分析“降龙十八掌”的发力结构是不是符合生物力学。
可现在，他在这儿。
一个真气真实存在、猛兽藏于林中的世界。
他低头看手。
这双手没打过架，没杀过人。
但他知道，如果不想死，就得学会。
他想起自己研究过的那些武侠小说。
射雕。
他脑子里蹦出这个词。
时间对得上。
这里是射雕世界，但还没到郭靖出生的年代。
至少早了五十年。
他记得书里提过，那时候江湖更乱，门派林立，官府无力，山野之间全是草头王、野道士、亡命徒。
正经练家子都能称雄一方，更别说那些真正有本事的奇人异士。
而他，一个没实战经验的现代人，连野猪都没见过，现在要在这儿活下去？
他苦笑。
但笑完，他眼神变了。
不是怕了。
是认了。
他不能再当学者了。
学者活不下去。
他得变成另一种人。
他不知道未来会怎样，但有一点很清楚——他不能死在这儿。
他得活下去。
他得变强。
他把匕首插回腰间，靠在石壁上，闭上眼。
不是睡觉。
是在想。
想怎么活。
想怎么吃。
想怎么防身。
想怎么找到第一个落脚点。
他没计划，没方向，只有两个字：活着。
风掠过林梢，发出呜呜声，像是某种古老的低语。
他不动。
他知道，这个世界不会等他适应。
也不会可怜他。
他睁开眼，看向黑暗。
眼神沉了下来。
他己经没退路了。
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