2020年世界赛决赛现场的欢呼声，此刻还像未散尽的余震，在凯特的耳膜里嗡嗡作响。
可那片震耳欲聋的欢呼里，早己没有一丝属于他的荣耀。
屏幕上死死定格着“失败”二字，猩红的光晕像烧红的烙铁，烫得他眼睛生疼。
作为《极战》职业联赛最年轻的天才中单选手，他曾是极战无人不晓的神话——十八岁出道，第一个赛季就带着传奇战队从CK赛区夏季赛的泥潭里杀出来，把联赛冠军奖杯稳稳捧在手里；以赛区一号种子的身份踏上温哥华世界赛场时，他用细腻到极致的操作、鬼神难测的英雄池，还有总能在僵局里撕开一道口子的判断力，让“天才第一中单”的头衔像纯金勋章，牢牢焊在他的战服上。
可这场在罗杰斯体育馆打响的世界赛决赛，他成了千夫所指的罪人。
Bo5决胜局最后那波决定生死的团战，他操控的招牌英雄“影刃”本该像往常一样化作利刃，却在最关键的瞬间出现致命失误——闪现撞在了冰冷的墙壁上。
就是这半秒的凝滞，让对手F7战队的技能如暴雨般砸过来，他瞬间被集火秒掉，身后的基地水晶在爆炸声中轰然倒塌。
本来在台下亲眼看着对手在自己眼前捧起世界赛奖杯时就己经足够剜心，可赛后复盘时，每一个细节都被无限放大：论坛里“浪得虚名心态崩盘传奇该换中单”的言论像毒藤疯长，曾经举着灯牌喊他名字的粉丝，转头就成了最锋利的刀刃，把“战犯”两个字刻在他的背上。
“凯特，你今天到底在打什么？！”
教练的怒吼还在球员通道的走廊里回荡，震得墙壁都在发颤，“这可是世界赛决赛！
整个CK赛区的粉丝都在看着我们！
你对得起谁？！”
队友们沉默地站在一旁，没人指责，可那些避开的眼神、紧绷的嘴角，像细密的针，一下下扎在他背上，比怒吼更让人窒息。
他走出场馆时，温哥华的夜风裹着细雨扑在脸上，外面的闪光灯却比阳光还刺眼，晃得他几乎站立不稳。
记者们像闻到血腥味的鲨鱼，围上来的追问像冰冷的潮水：“凯特选手，对那个致命闪现你有什么解释？”
“是不是压力太大影响了发挥？”
“有传言说你状态断崖式下滑，是否考虑过退役？”
他猛地攥紧拳头，指节泛白到发疼，指甲几乎要嵌进掌心，喉咙里却像堵着滚烫的沙砾，一个字也挤不出来。
只能死死低着头，任由雨水混着什么温热的液体，顺着下巴往下淌。
回到国内的传奇战队俱乐部，他把自己锁在房间里，窗帘拉得密不透风。
电脑屏幕上，那场决赛的录像被他循环播放，“影刃”撞墙的瞬间被慢放了无数次——帧与帧的停顿里，每一次墙体的碰撞都像重锤，砸在他的神经上，疼得他蜷缩起手指。
曾经让他引以为傲的操作，此刻看来全是破绽；曾经被解说奉为经典的决策，此刻只剩愚蠢和冲动。
手机屏幕亮着，未读消息的小红点像密密麻麻的血痂。
点开，有粉丝的谩骂，有路人的嘲讽，甚至还有战队群里，队友那句“要是最后那波稳一点……”的隐晦抱怨。
他烦躁地将手机扔到床尾，沉闷的响声在寂静里炸开。
躺在床上盯着天花板，黑暗像温哥华港口的潮水，带着咸腥的凉意，一点点漫上来，将他彻底淹没。
原来从云端跌进泥沼，不过是一场比赛的距离。
西十分钟的厮杀，碾碎了他过去所有的荣光。
可那片震耳欲聋的欢呼里，早己没有一丝属于他的荣耀。
屏幕上死死定格着“失败”二字，猩红的光晕像烧红的烙铁，烫得他眼睛生疼。
作为《极战》职业联赛最年轻的天才中单选手，他曾是极战无人不晓的神话——十八岁出道，第一个赛季就带着传奇战队从CK赛区夏季赛的泥潭里杀出来，把联赛冠军奖杯稳稳捧在手里；以赛区一号种子的身份踏上温哥华世界赛场时，他用细腻到极致的操作、鬼神难测的英雄池，还有总能在僵局里撕开一道口子的判断力，让“天才第一中单”的头衔像纯金勋章，牢牢焊在他的战服上。
可这场在罗杰斯体育馆打响的世界赛决赛，他成了千夫所指的罪人。
Bo5决胜局最后那波决定生死的团战，他操控的招牌英雄“影刃”本该像往常一样化作利刃，却在最关键的瞬间出现致命失误——闪现撞在了冰冷的墙壁上。
就是这半秒的凝滞，让对手F7战队的技能如暴雨般砸过来，他瞬间被集火秒掉，身后的基地水晶在爆炸声中轰然倒塌。
本来在台下亲眼看着对手在自己眼前捧起世界赛奖杯时就己经足够剜心，可赛后复盘时，每一个细节都被无限放大：论坛里“浪得虚名心态崩盘传奇该换中单”的言论像毒藤疯长，曾经举着灯牌喊他名字的粉丝，转头就成了最锋利的刀刃，把“战犯”两个字刻在他的背上。
“凯特，你今天到底在打什么？！”
教练的怒吼还在球员通道的走廊里回荡，震得墙壁都在发颤，“这可是世界赛决赛！
整个CK赛区的粉丝都在看着我们！
你对得起谁？！”
队友们沉默地站在一旁，没人指责，可那些避开的眼神、紧绷的嘴角，像细密的针，一下下扎在他背上，比怒吼更让人窒息。
他走出场馆时，温哥华的夜风裹着细雨扑在脸上，外面的闪光灯却比阳光还刺眼，晃得他几乎站立不稳。
记者们像闻到血腥味的鲨鱼，围上来的追问像冰冷的潮水：“凯特选手，对那个致命闪现你有什么解释？”
“是不是压力太大影响了发挥？”
“有传言说你状态断崖式下滑，是否考虑过退役？”
他猛地攥紧拳头，指节泛白到发疼，指甲几乎要嵌进掌心，喉咙里却像堵着滚烫的沙砾，一个字也挤不出来。
只能死死低着头，任由雨水混着什么温热的液体，顺着下巴往下淌。
回到国内的传奇战队俱乐部，他把自己锁在房间里，窗帘拉得密不透风。
电脑屏幕上，那场决赛的录像被他循环播放，“影刃”撞墙的瞬间被慢放了无数次——帧与帧的停顿里，每一次墙体的碰撞都像重锤，砸在他的神经上，疼得他蜷缩起手指。
曾经让他引以为傲的操作，此刻看来全是破绽；曾经被解说奉为经典的决策，此刻只剩愚蠢和冲动。
手机屏幕亮着，未读消息的小红点像密密麻麻的血痂。
点开，有粉丝的谩骂，有路人的嘲讽，甚至还有战队群里，队友那句“要是最后那波稳一点……”的隐晦抱怨。
他烦躁地将手机扔到床尾，沉闷的响声在寂静里炸开。
躺在床上盯着天花板，黑暗像温哥华港口的潮水，带着咸腥的凉意，一点点漫上来，将他彻底淹没。
原来从云端跌进泥沼，不过是一场比赛的距离。
西十分钟的厮杀，碾碎了他过去所有的荣光。
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